De sangre y oro se cubren los campos.
Un fuego fatuo que no quema
llena el vaso límpido de mi pupila.
La tierra gime, se estremece,
se abre, devora y da vida.
El primer lucero, cual ángel anunciador
da fe de que el día ha roto aguas.
Entre pensamientos,
y tal vez leve pesadumbre,
contemplo arrobada el milagro:
la noche se despereza,
acaba de nacer.
Por un instante no puedo
dejar de pensar si será esta tierra,
si será este campo,
aquél al que cantó el poeta antaño.
"Por un instante no puedo
ResponderEliminardejar de pensar si será esta tierra,
si será este campo,
aquél al que cantó el poeta antaño".
En pie y aplaudiendo. :) Te sigo!
A esto llamo yo ser rápido y preciso arrancando una sonrisa... Gracias Jorge, ¡bienvenido!
ResponderEliminarUna nueva creación del día. Una nueva diosa lo realiza. El milagro se ha realizado: eres poeta. Besos.
ResponderEliminarUff... que esas palabras me las dedique quien para mi es un maestro en tantos aspectos... si que es milagro. Besos!
EliminarFíjate sin saber como paseo por un jardín especial, encuentro una belleza y un aroma que me indica que de nuevo voy a caminar por el.
ResponderEliminarPrecioso, abrazos
Hay atardeceres cuya esencia traspasa instantes... Qué alegría encontrarte en este pequeño rincón, al calor de las letras... Un puñao de besos!
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