Sin nombre...

 

Mis muertos no son mis muertos,

pues viajan siempre conmigo...

 

Aún guardan los espejos aquel último suspiro.

 

No sabrás

que llegué a tejer inviernos,

que trencé con palabras la llovizna.

 

Te he bordado jazmines cada tarde

y no sabrás

que la tierra en tu ausencia

se ha vuelto madre,

y mis manos se siguen

hundiendo en ella

buscando un rastro ajado de ti,

y tú no estás.

 

No verás

que te he llorado ceniza y hambre,

que he ocupado tu espacio vacío,

pero el vacío se niega a huir.

 

Y no creerás

que he abierto las ventanas

para que calle el ruido,

y he tirado todas las puertas

para que el mundo duerma y no verás

que he prendido en mis ojos 

tus sábanas limpias

y he aireado nuestros rincones

de flores mustias 

y carcoma

 

y no sabrás

que esta ausencia se ha colado en las rendijas,

y ya no queda voluntad.

 

A fin de cuentas es el tiempo

el que decide

lo profundo de la herida.

                                                                    By Marlena Wels