La luna le ha comprado
pinturas a la Muerte.
En esta noche turbia
¡está la luna loca!
pinturas a la Muerte.
En esta noche turbia
¡está la luna loca!
Federico García Lorca
Vertida noche.
Cae tu manto
como pálida mortaja
sobre esta piel
de espuma
amanecida.
Se rompe el aire.
Pierde la grana su rubor
ante la carne
malherida en la derrota.
Aúlla el viento.
Letras de sangre
viste la muerte.
En la ventana
surca el silencio
una princesa
guillotinada.
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Sensacional tu hallazgo poético de la metáfora de la princesa guillotinada... ¡Felicidades!
ResponderEliminarMe la susurró la luna... gracias Francisco.
EliminarSeguro que , Federico , se sentaría frente a tus palabras hubiera o no luna.
ResponderEliminarUn abrazo.
Sería fascinante ver la luna en su mirada...
EliminarUn abrazo, Jaime.
wow!!!!!!!!!!!!!!!! sensacional.
ResponderEliminarsaludos
Carlos
¡Muchas gracias Carlos!
EliminarMuy bien logrado, amiga. Estupendo!
ResponderEliminarAbrazos
Agradecida por tus palabras José, un abrazo.
EliminarNocturna, oscura, mágica. La luna de Lorca está tan cerca de tu princesa guillotinada.
ResponderEliminarBesos.
Nocturna, oscura, mágica, y tan tan nuestra...
EliminarBesos, Guía.
Goloso y divino, ante mis ojos. La composición de tus palabras.
ResponderEliminarUn abrazo
Muchas gracias Eva! Bienvenida, un abrazo.
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