Es difícil caminar
al filo del recuerdo
y evitar el desmayo.
Porque hubo un tiempo
en que fuimos destierro.
Cuerpos perdidos
en días sin nombre.
Noches marchitas
sin piel que salvar.
Hambre voraz
en mitad de la bruma.
Agua inasible
horadando el desierto
que hizo brotar
flores rotas
en cuerpos vivos.
Flores vivas
en cuerpos muertos.
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| "Truth of beauty", by Pat Erickson |
Siempre hay intensidad en tus versos....
ResponderEliminarUn placer asomar a esos latidos.
Un beso
Un placer encontrarte en ellos... un beso Oscar.
EliminarDifícil...recordar es volverlo a vivir de nuevo.
ResponderEliminarUn beso...
Siempre. Para bien, y para mal... un beso preciosa.
Eliminar"sin piel que salvar"
ResponderEliminarsiempre,encuentro el verso perfecto que me hace recordar una vez más,porqué me encanta leerte..
precioso poema!
Eso que me has dicho es precioso lunaroja, yo también busco siempre ese verso cuando os leo... gracias!
EliminarMe gusta sentir esos latidos al leer tu bonita y hermosa obra.
ResponderEliminarAbrazos
Pasitos... gracias por acompañarme en esta aventura. ¡Un abrazote!
EliminarUna vida vacía produce flores muertas. Y sin embargo esas mismas flores pueden brotar de la suprema corrupción de la muerte... Interminable paradoja que se hace pensamiento en tus versos.
ResponderEliminarSiempre hay tantas lecturas de y entre tus palabras, tantas como sentimientos desnudas o escondes.
ResponderEliminarUn abrazo.
La penumbra y sus misterios...
EliminarMuchas gracias Jaime.