A un cronopio...

Hoy no hay puente.

Hoy no hay Maga.

Y aún así llueve.

Y me llueves.

Y me empapas

en esta tarde colmada de letras.

Buceo en mi caja de útiles

buscando recuerdos inútiles,

(pues son esos los importantes).

Era amor,

y no era amor,

aquello que guardamos

en cajones vacíos

y cuartos llenos de humo.

Eran el gris y su desorden

en la ciudad desafinada.

Eran los lunes a medio gas,

y el frío.

Era el llegar siempre tarde,

o quizá demasiado pronto

a la misma encrucijada.

Eran las horas de jaula dorada,

de llaves perdidas

y puerta entreabierta.

Eran las manos,

que eran ojos,

que eran muslos,

que eran sexo,

que eran Maga...

Que eran nada.

Acción,

reacción

y decepción

sustituyendo desayuno almuerzo y cena.

Cicuta en verbo

en la ciudad desangelada.