Caerán los nombres

“¿Y las rosas? Pestañas
cerradas: horizonte
final. ¿Acaso nada?
Pero quedan los nombres.”

Jorge Guillén

Pretendes cubrirme de luz,

a mí que habito la penumbra.

Fugaz. Vencido.

Como un relámpago que rasga la tiniebla

para hacer aún mayor la sombra

cuando su trazo muere.

Mañana tú y yo seremos tan solo sueño.

Recuerdo silencioso de esta piel

que se desprende cada día.

Huellas sin pisadas,

camino abierto.

Horas detenidas

en la muerte inadvertida de un reloj.

Entonces caerán los nombres,

y solo quedarán los labios

y su lenguaje nuevo.

Incierto.

Desesperado.

Y escribirán sobre la piel

un nuevo invierno.

Volverás...

Volverás.

Como un recuerdo

envuelto en bruma,

o unas manos fracturadas

que solo dibujan sueños

cuando la noche duerme.

Sin huellas.

Como un pájaro herido

en derrota sin nombre.

Como lanza cautiva

sin piel que rasgar.

Como página al viento

que no encuentra cobijo,

volverás.

Y serás de nuevo

contraluz y estigma

en este lienzo hoy

huérfano de pintura.

Luzbel

Quomodo cecidisti de caelo, lucifer, fili aurorae?

(¡Cómo has caído del cielo, Lucero, hijo de la Aurora!)"

Isaías 14.12-14

¿Qué esconden tus ojos
cuando me nombran?

¿Qué buscan?
¿Qué aciertan?
¿Qué deshacen?

Me amaneces en las manos.
Eres el instante de luz
que eriza la piel
y deja sentir cómo florecen
jazmines en la carne.

Porque eres tú quien desnuda mis mañanas.
Quién ansió beber el agua dormida
y desató el amor y sus tormentas.

Ángel caído,
que rozó mi linde
y prendió sus alas.

Untitled

Morder el aire

como quien muerde la manzana

culpable de las mil caídas

de un solo ángel.

Existir desnudando espacios,

habitando un único silencio

que errante busca

otra luna interminada.

Someterse al destierro de manos

y hojas,

y manos,

y viento,

y al tiempo tirano

que obliga a caminar

con pasos que no consiguen

hallar un norte.

Y escribir.

Para hallarme.

Para mirarte a los ojos

sin emprender la huida.

Y renacer

en la noche callada

siempre escribiendo.

A pesar de la herida.

A pesar de la nada.

Sin nombre...

Cuánto duele abrir la puerta y recibir

el golpe inerte de este silencio huérfano.

Y sin embargo, el aire aún guarda tu presencia.

Hay pupilas engarzadas en los muros,

y ensueños transparentes que aletean

buscando otra  noche en que volver a ser.

Me miro en tus ojos ahora que ya

no pueden verme, y me veo vencida

ante esta vida sin vida que hoy me sale al paso.

Y no es fácil buscar la huida

porque Alicia ha vuelto y me ha contado

qué no existe realmente al otro lado.

No hay espejos de doble fondo.

No hay nichos de puertas abiertas

ni días de visita. No hay milagro.

Hace tiempo que emprendiste

este viaje y no hay retorno.

No hay caminos de ida y vuelta

que me guíen otra vez hasta tu abrazo.

Y sin embargo hay un pájaro amarillo

que a veces me visita por las noches

y me canta su secreto.

Y me cuenta que has reído

en otros campos de amapolas,

en otra tierra sin arar, salpicada 

con la sangre de los dioses.

Y que has besado estas lágrimas 

granate, ahora libres de liturgia.

Sé que miente.

Pero sabes, aún hay noches en el que el viento

deletrea tu latido, y son las sombras

en mi pecho el arrullo adormecido de tus manos.

(Sé que miento.)

by Dmitriy Pokrovskiy

Sin nombre

El tiempo es un gigante sin sombra.

Un niño que amanece mundos.

Una joven que tamiza lunas.

Un anciano cansado 

que (nos) dibuja

     detenido 

ante el alféizar 

de su ventana.

Ardiente frío

Eres diciembre porque así me llamas.

Y te acercas
como se acerca el sol a la mañana
con el paso incierto y un leve aroma
de violetas que luchan por despuntar.

Mostrando tanto amor...

con un amor
que el propio amor
aún no ha dibujado.

Te sorprendes de encontrar
la tarde abierta,
entera para ti.

Te has aprendido mi olvido.
Te has amoldado a mi espera.

Imagen de Arthur Berzinsh

Sin nombre...

La palabra escondida.

La que nunca ha sido pronunciada,

es hoy milagro

en este cruce de sombras.

Cuando los labios sellan su tumba.

Cuando los cuerpos buscan sus alas.

Untitled...

"Vendrá la muerte y tendrá tus ojos"

Cesare Pavese

Vendrá la blanca muerte una noche a buscarte.

Besará tus labios, devolviendo así cada cortejo

que tú brindaste a sus mil efigies.

Pálida dama, grabará tu nombre con el fuego de su abismo

en ese Olimpo que solo a los malditos les es dado a contemplar.

Bailará contigo la danza macabra del nunca olvido.

Del nunca más.

Una vez que hayas sido silenciado, escanciará palabras en tu boca

que encontrarán refugio en esta noche de todos los caídos.
De todos los desheredados.

Si.

Serás maldito eternamente.

Maldito tú, y maldita tu estirpe entera.

Mas bendito por la tinta.

Bendecido por tu alma derramada en cada letra.

Vendrá la blanca muerte a dormir contigo.

A arrullar con su canto el batir de alas.

A silenciar los golpes y el derrumbe.

Unirá en una a todas ellas, dando cuerpo así

a la que nunca antes había sido pronunciada.

Y vendrá desnuda.

Desnuda de todos sus nombres,

buscando el frío en el sudario de tus manos.

Y será tu pecho
sueño eterno, tumba abierta

donde siempre descansar.

Sin nombre...

No escribo formas

pues nunca supe

cómo encajar las piezas.

Escribo pulsos.

Latigazos desgarrados

de ventanas entreabiertas.

Escribo inviernos

y cuervos azules que me arrullan.

Melodías sigilosas

que rasgan la partitura.

Escribo muertes anunciadas

que se inventan

para alejar la despedida.

Escribo pactos.

Y suicidios.

Y silencios.

Escribo hojas,

páginas que arden

siempre de piel adentro.

Escribo horas,

escribo tiempos.

Escribo antros.

(D)Escribo vidas.

Desnudo infiernos.

De naufragios...

"Dreamspace Reloaded", by Denis Olivier 

 

¿Acaso hay noche que venga desnuda

de fantasmas y memoria?

¿O enemigo en las entrañas del silencio

que no se muestre igual de fiero

a plena luz del día?

No siempre pueden hacer puentes las palabras.

Ni siquiera bastan las manos.

mucho menos las bocas

(aunque se busquen)

cuando se entregan.

Hay días en que la vida cierra compuertas

y nos deja abandonados mar adentro.

Volviendo a ser 

pecios insomnes,

huérfanos de orilla.

En catálogo

Ventanas

como manos abiertas al infinito.

Inabarcables

soñadoras promesas de una vida

que no se detiene a contemplar reflejos.

Ventanas como sombreros

que saludan, como artilugios de un mago

que se apropian juguetones

de la sombra de algún viandante,

Peter Pan pasado de fecha.

 

Ventanas cerradas como ojos

que dibujan mapas nuevos.

Ventanas abiertas como labios

que muerden insaciables

la huella de un tiempo caduco.

Ventanas escaparate

mostrando vidas a la intemperie.

Ventanas teatro

embaucando el escrutinio ajeno

Ventanas colección primavera-verano.

Ventanas ventisca y ventanas marea.

Ventanas con luna

y ventanas sin marco.

Ventanas sol destronado.

Ventanas perdidas

ventanas olvidadas

ventanas oxidadas

ventanas encajadas 

en la memoria y su derrumbe.

Ventanas mensaje.

Ventanas mentira

y ventanas misterio.

Económica experiencia:

liquidamos existencias

de estos guiños a lo incierto.

Es entonces cuando te escribo...

"Los duendes se han instalado

entre tus ojos y mi alma."

José García Pérez

Me descalzo de tu nombre.

De tu sombra

alborotada en la mejilla

y del fuego insomne

que en la noche prende.

No hay mañana.

No hay herida.

Es así como deshace

el alba nudos,

cuando busca renacer

en agua inquieta.

Es entonces cuando te escribo.

Para hallarte.

Para mirar tus ojos

ante la huida.

Para romper silencios.

A golpe de voz

y de desmayo.

Para abordar tu piel

desde mi abismo.

Para rendir mi piel

ante la vida.