La palabra escondida.
La
que nunca ha sido pronunciada,
es
hoy milagro
en
este cruce de sombras.
Cuando
los labios sellan su tumba.
Cuando
los cuerpos buscan sus alas.
Untitled...
"Vendrá la muerte y tendrá tus ojos"
Cesare Pavese
Vendrá la blanca muerte una noche a buscarte.
Besará tus labios, devolviendo así cada cortejo
que tú brindaste a sus mil efigies.
Pálida dama, grabará tu nombre con el fuego de su abismo
en ese Olimpo que solo a los malditos les es dado a contemplar.
Bailará contigo la danza macabra del nunca olvido.
Del nunca más.
Una vez que hayas sido silenciado, escanciará palabras en tu boca
que encontrarán refugio en esta noche de todos los caídos.
De todos los desheredados.
De todos los desheredados.
Si.
Serás maldito eternamente.
Maldito tú, y maldita tu estirpe entera.
Mas bendito por la tinta.
Bendecido por tu alma derramada en cada letra.
Vendrá la blanca muerte a dormir contigo.
A arrullar con su canto el batir de alas.
A silenciar los golpes y el derrumbe.
Unirá en una a todas ellas, dando cuerpo así
a la que nunca antes había sido pronunciada.
Y vendrá desnuda.
Desnuda de todos sus nombres,
buscando el frío en el sudario de tus manos.
Y será tu pecho
sueño eterno, tumba abierta
sueño eterno, tumba abierta
donde siempre descansar.
Sin nombre...
No escribo formas
pues nunca supe
cómo encajar las piezas.
Escribo pulsos.
Latigazos desgarrados
de ventanas entreabiertas.
Escribo inviernos
y cuervos azules que me arrullan.
Melodías sigilosas
que rasgan la partitura.
Escribo muertes anunciadas
que se inventan
para alejar la despedida.
Escribo pactos.
Y suicidios.
Y silencios.
Escribo hojas,
páginas que arden
siempre de piel adentro.
Escribo horas,
escribo tiempos.
Escribo antros.
(D)Escribo vidas.
Desnudo infiernos.
De naufragios...
"Dreamspace Reloaded", by Denis Olivier
¿Acaso hay noche que venga desnuda
de fantasmas y memoria?
¿O enemigo en las entrañas del silencio
que no se muestre igual de fiero
a plena luz del día?
No siempre pueden hacer puentes las palabras.
Ni siquiera bastan las manos.
mucho menos las bocas
(aunque se busquen)
cuando se entregan.
Hay días en que la vida cierra compuertas
y nos deja abandonados mar adentro.
Volviendo a ser
pecios insomnes,
huérfanos de orilla.
En catálogo
Ventanas
como
manos abiertas al infinito.
Inabarcables
soñadoras
promesas de una vida
que
no se detiene a contemplar reflejos.
Ventanas
como sombreros
que
saludan, como artilugios de un mago
que
se apropian juguetones
de
la sombra de algún viandante,
Peter
Pan pasado de fecha.
Ventanas
cerradas como ojos
que
dibujan mapas nuevos.
Ventanas
abiertas como labios
que
muerden insaciables
la
huella de un tiempo caduco.
Ventanas
escaparate
mostrando
vidas a la intemperie.
Ventanas
teatro
embaucando
el escrutinio ajeno
Ventanas
colección primavera-verano.
Ventanas
ventisca y ventanas marea.
Ventanas
con luna
y
ventanas sin marco.
Ventanas
sol destronado.
Ventanas
perdidas
ventanas
olvidadas
ventanas
oxidadas
ventanas
encajadas
en
la memoria y su derrumbe.
Ventanas
mensaje.
Ventanas
mentira
y
ventanas misterio.
Económica
experiencia:
liquidamos
existencias
de
estos guiños a lo incierto.
Es entonces cuando te escribo...
"Los duendes se han instalado
entre tus ojos y mi alma."
José García Pérez
Me descalzo de tu nombre.
De tu sombra
alborotada en la mejilla
y del fuego insomne
que en la noche prende.
No hay mañana.
No hay herida.
Es así como deshace
el alba nudos,
cuando busca renacer
en agua inquieta.
Es entonces cuando te escribo.
Para hallarte.
Para mirar tus ojos
ante la huida.
Para romper silencios.
A golpe de voz
y de desmayo.
Para abordar tu piel
desde mi abismo.
Para rendir mi piel
ante la vida. 
Hay quien dice que morir...
Hay quien dice que morir
es dormir eternamente en otros labios.
Quizá solo nos quede el juego
mientras los labios se conocen
y escriben su propia noche
en un idioma
que aún desconocemos.
Me entregas
la quietud callada de tu nombre.
Como quien entrega un cuerpo desnudo
en ofrenda y sacrificio.
Eres dios y mártir
abriendo el cuerpo al cuerpo.
Rompiendo el silencio
a golpes de voz.
A golpe de labios
mordidos.
Con la certeza de que ese instante
será el preludio infinito de otra muerte
que verterá sobre la piel
un nuevo infierno.
Un invierno antiguo.
Un extraño instinto
a seguir amando
y ya nunca despertar.
Words...
"It isn't easy.
Words don't come easy
Words don't come easy
to me."
Brota agreste la palabra.
Y queda expuesta,
vulnerable como árbol desnudo
de tardes sin remanso.
Vertida,
como páramo yermo
anhelante de lluvia
que lo preñe de preguntas.
Incierta,
como rama cobijo,
que a pesar de la ofrenda,
crece huérfana de alas…
Es el verbo látigo invisible...
Es el verbo látigo invisible
piedra muda que hiere sin golpe.
Tránsito improvisado
repentino
a ninguna parte.
Palabra desgajada.
Árbol fértil
de estéril fruto.
Bofetada del tiempo
y los que hablan en su nombre.
Cínico profeta.
o
e
t
a
herido.
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