Is all that we see or seem
But a dream within a dream?
But a dream within a dream?
Edgar A. Poe
Cada hora es un sueño,
que muere de ensueños
dentro del sueño mismo.
(Si no esto,
algo así dijo un poeta...).
algo así dijo un poeta...).
Abrir los ojos...
Despertar sin tener salida.
Ver caer
una hoja muerta en otoño,
que aterriza en el crudo invierno
de otro lecho plagado de espinas.
Y no ser
otro escorpión suicida,
que acorralado por la vida,
se ofrezca incauto a la ponzoña
de su propio corazón...
El otoño es la estación del escorpión.
ResponderEliminar¿Existen las casualidades?
Esperaremos a la primavera,
siempre fiel acude a su cita,
aunque quede un mundo por delante.
Besos, Magda.
No, existen las causalidades... no me fijé en que era la estación del escorpión, qué cosas.
EliminarEsperaremos, la primavera llega sin avisar, por suerte.
Besos acróbata!
Marca, me encantan tus poemas, aunque no casen con mi estilo.¡Pero un poeta siempre es Poeta, sea cual sea su estilo...y tu eres. Poeta.,
EliminarNo quiero llevarte la contraria Enrique, pero esa palabra a mi me queda muy muy grande... La variedad de estilos a veces alienta la creación propia, no crees? Un abrazo amigo, y gracias.
EliminarSí, los poetas vivís en sueños.
ResponderEliminarEn sueños... de sueños... y hasta pesadillas.
Eliminar¡Gracias por la visita Enrique!