Día...gris.

Ha nacido el día sordo
en un intento de mantenerse ajeno
a este crujir de manos
que van dejando escapar la vida,
y un chirriar de dientes
que arranca a mordiscos del sueño.

Ha nacido gris el día,
pretendiendo ocultar entre nubes
la impasible templanza de unos pasos
que deambulan por calzadas rotas
construidas a base de tropiezos
y promesas arrastradas por el fango.

Día mudo es el que nace
a fuerza de tragarse la voz
que inútil trata de gritar en el silencio.
Mudo al digerir la sílaba tránsfuga
escapada de un libro de cuentos,
y beber la hiel vertida en cada copa.

E indefensa,
yo,
porto costras en mis rodillas
y me atraganto,
a golpes de pecho y ausencias,
con un puñado de lágrimas...