Cromatismos

Hay herrumbre en los goznes de mi alma.

Chirría levemente cuando intento acceder a ella,

como ofreciendo resistencia ante mi, intrusa.

Desprende pequeñas capas de ocre

que tiñen suavemente mis manos.

Con ellas, me siento fémina Picasso,

y juego a dar pinceladas en el aire,

dotando de nueva luz a un cuadro imperfecto.

Mezclo ese tono sabor a limón

con el perezoso azul de un despertar,

y el misterio azabache que robo a una sombra.

E intercambio gotas de sal

por una sola lágrima de sangre,

de esa que todavía debe correr por tus venas.

Así es como me mancho de carmín,

yo que era criatura en blanco y negro.

Tras limpiar el óxido cobrizo que muerde los dedos,

observo la extraña composición que ha tomado forma.

Una tintura irreal e imposible que queda expuesta

sobre un lienzo desmadejado, levemente corroído,

emborronado y oscurecido por el paso de otro pintor.

Y en él puede contemplarse

un ánima extinta de cromatismo disperso,

un espíritu viejo encerrado en un cuerpo joven,

y heridas antiguas en un desmantelado corazón...